Una primavera, non si fecero più vedere.
Passarono i giorni. Una settimana. Due.
Antonina continuava a guardare verso il fondo della piazza, con un nodo alla gola. Si ripeteva che questa era la vita. I bambini crescono, se ne vanno, si perdono. Ma qualcosa la feriva.
Dopo circa un mese, lo scoprì. Un commesso gli disse che il negozio al piano interrato di Fabricii Street era stato chiuso. I bambini erano stati affidati ai servizi sociali.
Antonina pianse in casa, al buio. Poi si asciugò gli occhi e il giorno dopo andò al mercato. Doveva vivere.
Sono passati anni.
Antonina invecchiò. Si allontanò dal mercato, vendeva sempre meno. Viveva di una piccola pensione e di ciò che riusciva a vendere dall'orto. A volte, mentre lessava le patate, pensava a due ragazzini magri, con vestiti troppo grandi.
Una mattina d'autunno, era seduto sulla panchina davanti a casa. Le foglie erano gialle. L'aria odorava di fumo.
Due auto nere lucide si fermarono davanti al cancello. Ne scesero due uomini alti ed eleganti. Gli abiti erano semplici ma costosi. Le scarpe erano pulite. Il loro sguardo era sereno.
Antonina si alzò in piedi, spaventata.
"Hai sbagliato indirizzo", disse a bassa voce.
Uno degli uomini sorrise. Tirò fuori dalla tasca due vecchie monete di rame consumate.
— Non credo.
Antonina si appoggiò al cancello. Il suo cuore batteva forte come quando portava la botte d'acqua.
— Ion… Mihai…
— Siamo noi, zia Antonina.
La abbracciarono con delicatezza, come se fosse qualcosa di fragile. Non dissero molto. Andarono in cortile, si sedettero a tavola e mangiarono patate bollite con il sale, come facevano un tempo.
Glielo dissero più tardi.
Sono cresciuti in un centro. Hanno imparato. Hanno lavorato. Hanno aperto un panificio. Poi un altro. Ora ne avevano di più. Pane semplice, buon pane, come ai vecchi tempi.
"Non ho dimenticato", disse Mihai. "Nemmeno un solo giorno."
Hanno lasciato una borsa sul tavolo. Antonina non voleva aprirla.
"Non è per questo che ti ho aiutato."
Ion annuì.
"Lo sappiamo. Ecco perché siamo venuti."
C'era un contratto nella borsa. La sua casa sarebbe stata ristrutturata. Le bollette erano pagate. Una somma mensile, sufficiente per vivere in pace.
Hanno apposto una piccola targa di legno sul cancello.
"Il pane si condivide. È così che inizia l'umanità."
Antonina rimase seduta sulla panchina a lungo dopo che se ne furono andati. Teneva una moneta di rame nel palmo della mano. Sorrideva e piangeva allo stesso tempo.
E, per la prima volta dopo tanti anni, seppe con certezza che nulla di buono nella sua vita era stato vano.