“Sono solo un altro esempio.”
“Di cosa?”
“Carattere.”
Lei guardò verso la zona in cui si era spostato l’uomo.
“Le persone che trattano gli altri con noncuranza nelle piccole situazioni di solito non diventano premurose quando la posta in gioco si fa più alta.”
Poi le ho chiesto perché fosse venuta allo stadio.
La sua espressione cambiò.
“Mio nipote giocava a calcio.”
“Giocato?”
“Infortunio al ginocchio. Tre anni fa.”
“Doveva fermarsi?”
“SÌ.”
“Gli piace ancora?”
“Moltissimo.”
Lei guardò verso il campo.
“A volte veniamo. Oggi doveva lavorare.”
“Quindi sei venuto da solo?”
Lei accennò un sorriso.
“Ho smesso di permettere che l’assenza delle persone che amo mi impedisse di fare le cose che amavamo fare insieme.”
Poi toccò di nuovo il portapranzo di Harold.
“Lo portava sempre alle partite di calcio quando eravamo piccoli.”
“Cosa ha messo in valigia?”
“Sempre la stessa cosa.”
Lei rise sommessamente.
“Un panino al prosciutto. Una mela. Caffè in un piccolo thermos.”
Distolse lo sguardo.
“Mi manca ogni giorno.”
Ho deglutito.
“Dorothy?”
“SÌ?”
“Grazie.”
“Avevo comunque intenzione di pubblicare la storia.”
“Ci hai comunque aiutato.”
Lei annuì.
“Questo era il momento.”
Poi disse qualcosa che non ho mai dimenticato.
“Non sempre si può scegliere quando arriva il momento. Bisogna semplicemente decidere se allontanarsi da esso.”
Ho guardato Caleb.
“In realtà aveva intenzione di cedere i posti.”
“L’ho sentito.”
“Non voleva guai.”
Dorothy annuì.
“È proprio da questo che dipendono persone come quell’uomo.”
“Cosa intendi?”
“Si appropriano delle cose perché si aspettano che la persona che sta perdendo qualcosa si senta più a disagio nel conflitto che nella perdita stessa.”
Ho rivolto lo sguardo verso il campo.
