Prima di andarsene, guardò Caleb.
“Mi dispiace.”
Caleb ha semplicemente detto:
“Va bene.”
Non perché tutto fosse stato improvvisamente perdonato.
Quello era proprio Caleb.
La coppia si trasferì.
L’usciere, che aveva assistito all’intera scena, si fece da parte.
Ho appoggiato la mano sulla spalla di Caleb.
“Pronto?”
Volse lo sguardo verso il campo.
“Questi sono davvero i nostri posti adesso?”
“Erano sempre i nostri posti.”
Lui sorrise.
“Bene.”
Ho posizionato la sua sedia a rotelle nello spazio designato.
Poi si sedette accanto a lui.
Caleb fissò lo sguardo dall’altra parte del campo.
“L’erba ha un aspetto diverso nella realtà.”
Alle nostre spalle, l’anziana signora tornò a sedersi.
Ha riposto con cura il portapranzo in una borsa.
Mi sono voltato.
“Mi scusi.”
Mi guardò.
“Sapevi che sarebbe successo?”
“NO.”
Fece una pausa.
“Lo seguo da mesi. Mi è capitato di vederlo entrare in questo settore.”
“E ti porti sempre dietro quelle fotografie?”
“Copie.”
Lei toccò la borsa.
“Il portapranzo apparteneva a mio marito.”
“Tuo marito?”
“Harold.”
La sua espressione si addolcì.
“È morto nel 2019.”
Abbassò lo sguardo sulla vecchia scatola di metallo.
“Per qualche ragione, portare il suo portapranzo mi rende più coraggiosa.”
Ho accennato un sorriso.
“Come ti chiami?”
“Dorothy Marsh”.
Ha spiegato di aver trascorso quarant’anni lavorando come giornalista investigativa.
Si era ritirata due volte.
Questa inchiesta avrebbe dovuto essere la sua ultima storia.
L’uomo che ci aveva rubato i posti era un costruttore edile.
Secondo Dorothy, aveva documentato una serie di comportamenti commerciali discutibili, accuse di frode, intimidazioni e maltrattamenti nei confronti di persone con meno potere di lui.
“Le foto del parcheggio non raccontano tutta la storia”, mi ha detto.
