“No, signora.” Prese fiato. “Ho bisogno delle sue misure.”
“Eli, cosa—”
“Il ballo di fine anno è tra due settimane. Ce la posso fare. So come suona. Ma ho bisogno che tu ti fidi di me. E ho bisogno che tu non le dica assolutamente nulla. Nemmeno una parola.”
Fissai quel ragazzo che avevo visto crescere a due case di distanza. Diciassette anni. Unghie mangiate. Teneva un quaderno come se fosse un contratto.
“Eli, non hai mai realizzato un abito come questo in vita tua.”
Quella notte, rimasi in piedi alla finestra della cucina e guardai la luce nella camera di Eli rimanere accesa ben oltre le tre del mattino.
“No, signora. Non l’ho fatto.”
“Allora come—”
“Ho solo bisogno che tu dica di sì.”
Stavo quasi per dire di no. Avevo tutte le ragioni per farlo. Ma c’era qualcosa nei suoi occhi che non apparteneva a un diciassettenne. Qualcosa di più stabile di quanto avessi provato nell’ultimo anno.
«Sì», sussurrai.
Quella notte, rimasi in piedi alla finestra della cucina e guardai la luce nella camera di Eli rimanere accesa ben oltre le tre del mattino, e mi chiesi a cosa diavolo avessi appena acconsentito.
Sua madre mi ha chiamato il terzo giorno.
La luce che entrava dalla finestra della camera da letto di Eli è diventata il mio nuovo orologio.
Dopo mezzanotte, dopo le due, dopo le tre. Certe notti stavo in piedi davanti al lavello della cucina e lo guardavo bruciare mentre il resto della strada dormiva.
Sua madre mi ha chiamato il terzo giorno.
“Mave, ha le dita doloranti”, disse lei. “Gliele ho fasciate con delle bende fredde, ma lui le ha tolte. Ha perso un compito in classe di chimica.”
“Dovrei fermarlo?”
“Non credo che nulla possa cambiare”, disse lei a bassa voce. “È attaccato a quella macchina da quando riusciva ad arrivare al pedale. Lo sai.”
Due settimane sembravano impossibili.
Lo sapevo. L’avevo vista orlare le mie tende mentre Eli, di sei anni, le dava da mangiare gli spilli da un piattino magnetico e le chiedeva perché il filo avesse un numero. A dieci anni, disegnava vestiti ai margini dei compiti di ortografia. A tredici anni, modificava le sue giacche sulla sua vecchia macchina da cucire Singer.
Ho riattaccato e ho appoggiato la fronte contro la finestra fredda.
Due settimane sembravano impossibili. Due settimane sembravano un conto alla rovescia verso un’altra delusione che avrei dovuto sopportare per mia figlia.
Nel frattempo, Hazel affondò.
Ha smesso di scendere a fare colazione. Ha indossato la stessa felpa grigia per tre giorni di fila. Quando ho bussato, ha risposto a sillabe.
Il quarto giorno, sono entrata nella sua stanza per cambiare la biancheria e ho trovato un quaderno sotto il letto.
Ho cercato di tenerla legata con piccole bugie.
“Sto solo facendo delle commissioni”, dicevo, quando in realtà stavo comprando del filo di seta color avorio in un negozio di hobbistica perché Eli mi aveva mandato una lista via messaggio.
Il quarto giorno, sono entrata nella sua stanza per cambiare la biancheria e ho trovato un quaderno sotto il letto. Non quello del primo anno che avevo sfogliato mesi prima, dietro i libri tascabili. Uno più recente. Del secondo anno, scritto con la sua calligrafia più stretta e arrabbiata.
Nomi. Pagine e pagine di nomi.
Ragazze che bisbigliavano al suo passaggio. Ragazzi che pubblicavano cose la settimana dopo il funerale di Mason. Commenti che aveva salvato con uno screenshot, stampato e infilato tra le pagine come fiori pressati diventati neri.
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